Y por eso los que se han convertido en diplomáticos pueden levantarse en cenáculos y hablar de una ocupación del Sáhara marroquí cuando Marruecos está allí en su casa; de una República Saharaui que solo existe en sus hoteles; de una guerra que solo se libra en sus mentes.
Cuando escribía colaboraciones para una revista semanal parisina, un día me pidieron que entrevistara a un escritor argelino que comenzaba a gozar de cierta notoriedad.
Nos citamos en un café cercano a la Plaza de la Bastilla. Era uno de esos días primaverales que aún no se han emancipado del todo del invierno que los precedió. Hacía un poco de frío y el cielo estaba bajo y pesado. El hombre llegó con las manos en los bolsillos de una gabardina que parecía sacada de los excedentes estadounidenses. Recuerdo que llevaba un sombrero extraño, suave, de un color indefinible.
Era más bien fino, bastante culto para sazonar su conversación con citas bien elegidas y a veces se reía dos o tres veces. Al final, la entrevista se desarrolló en un ambiente relajado, a pesar de los problemas que me causaba mi bolígrafo Bic que manchaba la página.
Dicho esto, algo muy curioso sucedió ese día.
A medida que respondía a mis preguntas, empecé a dudar de su sinceridad. Después de un cuarto de hora, mi opinión estaba hecha: tenía frente a mí a un mentiroso patológico. Entre otras cosas, me contó que era gran maestro de una logia masónica argelina, la cual tenía solo un pequeño defecto: no existía. Me confió que él mismo había oído decir al difunto presidente Boumediène en 1974: « Llegará el día en que los muertos de hambre llamarán a las puertas de Europa ».
Después de comprobarlo, Boumediène nunca pronunció esta frase, que, por cierto, era incompatible con la vulgata izquierdista de la época, según la cual el Tercer Mundo se encaminaba hacia un futuro radiante. Se inclinó hacia mí, o hacia mi escote, para decirme que le habían ofrecido el Goncourt pero que lo había rechazado, lo cual era doblemente estúpido: el Goncourt no se ofrece, se concede; y ¿por qué lo habría rechazado? Alegó que había trabajado en la NASA, que su hermano era monje budista, etc. ¡No aguanto más!
Estaba desconcertada y triste al mismo tiempo. ¿Por qué este escritor, un adulto, un hombre hecho y derecho, sentía la necesidad de contar tantas mentiras?
No fue hasta años más tarde que tuve la clave del enigma, cuando tuve en mis manos manuales de historia impresos en Argel.
Este hombre, como muchos de sus compatriotas, había estado inmerso en la fabulación desde su infancia, hasta el punto de que se había convertido en una segunda naturaleza. Se les había hecho creer que Argelia era una nación milenaria cuando es una creación de Francia; Tamanrasset o Tinduf nunca tuvieron el menor vínculo con la ciudad de Argel antes de la llegada de los franceses. Se les hizo creer que habían expulsado a los franceses, cuando militarmente Francia no estaba derrotada en 1962, ni mucho menos: la creación de Argelia fue una decisión política de De Gaulle, quien no quería un futuro en el que hubiera « el 40% de árabes en la Asamblea Nacional en París ». Se les hizo creer que su ejército había luchado, cuando permaneció prudentemente cerca de las fronteras, dejando que los maquis montaran emboscadas en el interior (el supuesto « coronel » Boumediène nunca disparó un solo tiro). Se les hizo creer que habían tenido « un millón y medio de mártires », cuando los historiadores serios estiman en 250.000 el número de muertos durante toda la ocupación de Argelia. Podemos seguir así por mucho tiempo.
Se entiende entonces que personas que han estado empapadas en la mentira desde su primer biberón tengan dificultades para distinguir lo verdadero de lo falso.
Y por eso los que se han convertido en diplomáticos pueden levantarse en cenáculos y hablar de una ocupación del Sáhara marroquí cuando Marruecos está allí en su casa; de una República Saharaui que solo existe en sus hoteles; de una guerra que solo se libra en sus mentes.
Mienten tanto que ni siquiera saben que están mintiendo.
