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Hija mía, tu olor es libertad,
¡Golpeada por tus derechos!
Cuando miro la cuna de mi nieta,
Su aroma es libertad.
No es el olor a ropa sucia ni a cocina,
Es el olor de la vida,
El aroma de la alegría, el deseo y la luz,
En el cielo de la ciudad, un átomo gigante,
¡Para seguir adelante!
Hija mía, tu hijo será astronauta y artista,
Unirá la vida del átomo y la cometa,
Después de nosotros,
Ella escribirá la leyenda de las mujeres libres,
Volará sobre la tierra.
Ya, Ella acoge con su voz infantil,
El aroma de la libertad.
