Cuando la tarde crece,
la voz se nubla,
se apaga el silencio
y los duendes aparecen.
La palabra, suele ser
una mezcla del aire
que vuela sin destino
y un movimiento de labios
a veces balbuceante,
en el oido…al escucharla.
Se parece a la culpa
por cercanía al miedo,
que debilita el sentido
ante la feroz y despiadada
fonética de la muerte.
Es un decir de lo dicho.
Germinan en cada uno,
vuela hacia los sentidos.
Se esparce en el verde
de la siembra.
Representa en el sentir
el fruto de la emoción;
de un decir simple y cotidiano.
Se retira y me dirás, quizás,
cual es el sonido más preciado
que golpea y te deja asombrado
ante el silencio dormido;
que ahora tiene su propia voz.
